Kniestrumpftag

Gestern, als die Sonne derartig sommerlich auf unseren Garten schien, und die Menschen staunend mit kurzer Hose und T-Shirt herumliefen, fiel mir eine Kindheitserinnerung wieder ein. Der Sommer begann, wenn wir Kniestrümpfe tragen durften.

Manche aus meiner Klasse hatten klare Vereinbarungen mit den Eltern, wann sie endlich diese dunkelblauen pieksenden Wollstrumpfhosen von sich werfen durften. Zum Beispiel an Ostern oder ab 24 Grad. Bei uns hing die Entscheidung allein an der Laune meines Vaters. So glaubten wir damals zumindest. Im Grunde aber war er zwar derjenige, der die Entscheidung traf, aber er war dem ständigen Betteln und Argumentieren seiner drei Töchter ausgesetzt.

„Guck mal, die hat Kniestrümpfe an!“ So ging es los. Und staunend wurden die ersten Mädchen betrachtet, die es wagten, ihre nackten Beine der Sonne entgegen zu strecken. Meist waren das die englischen Mädchen, die in unserer Nachbarschaft wohnen.
„Ja die!“, sagte mein Vater dann noch. Aber er ahnte schon, dass das nur der Anfang einer tagelangen Diskussion wurde.
„Und die da – und die auch – und jetzt steht es schon 7 : 3…“
Und dann kam der Tag, an dem mein Vater seufzend nachgab, und wir schreiend in unsere Zimmer liefen und die Kniestrümpfe aus der Schublade zogen.
Was für ein Lebensgefühl!