Erinnerungen an meine Mutter

Heute wäre meine Mutter 85 Jahre alt geworden. Sie ist vor 23 Jahren gestorben. 

23 Jahre, das ist eine lange lange Zeit. Längst tut die Erinnerung an sie nicht mehr weh. Ich kann über sie erzählen und über sie schreiben. Es vergehen auch Wochen und Monate, ohne dass ich an sie denke. Aber sie ist in mir - ich erkenne sie in meinem Gesicht, in Gesten und Worten, sogar in meiner Handschrift.

Meine Mutter starb ohne Vorwarnung und ohne jemandem auch nur eine Chance zu geben, sich zu verabschieden. Sie hatte einen Herzstillstand. Und obwohl mein Vater sofort den Notarzt rief und der Krankenwagen ganz schnell zur Stelle war, gelang es niemandem, sie zu reanimieren. 

Ein schöner Tod, sagten viele. 

Aber für die Angehörigen ist es das nicht. Es ist ein Schock, der alle fassungslos zurück lässt. 

Als meine Mutter starb, war ich 32 Jahre alt und gerade hochschwanger mit dem 3. Kind. Ich war erwachsen und alt genug, ohne Mutter zu leben. Und trotzdem ist der Tod der Mutter zu jeder Lebenszeit ein tiefer und trauriger Lebenseinschnitt.

Durch ihren Tod habe ich ein Gefühl kennen gelernt, das ist so vorher nicht kannte: Die tiefe Trauer. Es ist eine Trauer, die viel länger anhält, als die Umgebung einem zugesteht. Denn natürlich fordert der Alltag schnell, dass man wieder funktioniert.

Ich entwickelte wie viele Trauernde eine Überlebensstrategie. Ich lebte in zwei Welten. Die eine Welt, das war die alltagstaugliche Annette, die ihre Frau stand. Die andere Seite in mir aber war ein inneren Abgrund, an dessen Rand ich mich nur vorsichtig tasten konnte. Zu tief wäre der Absturz gewesen.

Dieses Leben in den Parallelwelten hält lange an. 

Nur langsam rücken die Welten zusammen, bis sie irgendwann wieder eine Einheit bilden.