Wenn das Buch auf die
letzten Seiten zugeht, entwickelt es seinen eigenen Sog. Dann will es fertig
werden, und ich habe Mühe, mit seinem Tempo mitzukommen. Ich schreibe und
schreibe, versuche, die Schmerzen im Arm zu ignorieren, die mir zeigen wollen,
dass ich eine Pause brauche. Die Angst packt mich. Ob ich es schaffe, alle
Fäden zusammen zu führen? Ob es sich rundet und zu einem guten Ausklang kommt.?
Und dann ist es
geschafft.
Stille.
Abschied.
Einsamkeit.
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